(O poeta)
— Eu queria ter o reconhecimento dos meus contemporâneos, entende?
(O amigo do poeta)
— Quando você morrer atropelado por um caminhão de mudanças enquanto declama aqueles versos molinhos do teu último livro e virar um patê de carne e tua mulher for chamada ao IML pra tentar juntar as peças, você talvez seja reconhecido
